Domingo muy familiar, cada vez quedan menos de estos días en los que, sin mucha preocupación por compromisos personales, podemos estar mi padre a lado de mi madre y enfrente de mi hermana platicando y sacando temas que durante el transcurrir de la semana llamaron nuestra atención. Lo medular: la violencia en el país, en México.
Quizá la ausencia y hermetismo provocado por uno mismo hacía estos temas hacen que el sentarse un par de horas a platicarlo nos abria los ojos, el corazón quizá; a sentimientos de rabia, de dolor, de miedo, de impotencia, de potencia y de mucho más dolor. Finalmente nos mantenemos como “pasivos espectadores” a lo que en nuestro entorno sucede.
Durante la platica, que se empezaba a tornar tensa esta vez no por nuestras diferencias en perspectiva sino por lo estremecedor de las palabras mencionadas a lo largo de enunciados que narraban historias de “me contó fulano”, “le paso en Monterrey…”, “que iba con su familia y…” me percaté de un sentimiento profundo, provador, que amarraba el estomago y me hacía perder la voz en un hilo. Estaba leyendo un poema que me había arrancado un par de lágrimas dos días antes, un poema que leí una y otra vez aquél día en silencio, un poema que había encontrado una semana todavía más atrás incrustado como otros tantos en la revista Conspiratorio. Uno largo que entre su contenido lograba y logra aún transmitir un poco tanto de consternación en cada palabra. Estaba leyendo ahora ese poema a mi familia, lo leí, de ahí mi voz perdida en un hilo:
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“Los Muertos”
Allá vienen
los descabezados,
los mancos,
los descuartizados,
a los que les partieron el coxis,
a los que les aplastaron la cabeza,
los pequeñitos llorando
entre paredes oscuras
de minerales y arena.
Allá vienen
los que duermen en edificios
de tumbas clandestinas:
vienen con los ojos vendados,
atadas las manos,
baleados entre las sienes.
Allí vienen los que se perdieron por Tamaulipas,
cuñados, yernos, vecinos,
la mujer que violaron entre todos antes de matarla,
el hombre que intentó evitarlo y recibió un balazo,
la que también violaron, escapó y lo contó viene
caminando por Broadway,
se consuela con el llanto de las ambulancias,
las puertas de los hospitales,
la luz brillando en el agua del Hudson.
Allá vienen
los muertos que salieron de Usulután,
de La Paz,
de La Unión,
de La Libertad,
de Sonsonate,
de San Salvador,
de San Juan Mixtepec,
de Cuscatlán,
de El progreso,
de El Guante,
llorando,
a los que despidieron en una fiesta con karaoke,
y los encontraron baleados en Tecate.
Allí viene al que obligaron a cavar la fosa para su hermano,
al que asesinaron luego de cobrar cuatro mil dólares,
los que estuvieron secuestrados
con una mujer que violaron frente a su hijo de ocho años
tres vecez.
¿De dónde vienen,
de qué gangrena,
oh linfa,
los sanguinarios,
los desalmados,
los carniceros,
asesinos?
Allá vienen
los muertos tan solitos, tan mudos, tan nuestros,
engarzados bajo el cielo enorme del Anáhuac,
caminan,
se arrastran,
con su cuenco de horror entre las manos,
su espeluznante ternura.
Se llaman
los muertos que encontraron en una fosa en Taxco,
los muertos que encontraron en parajes alejados en Chihuahua,
los muertos que encontraron esparcidos en parcelas de cultivo,
los muertos que encontraron tirados en la Marquesa,
los muertos que encontraron colgando de los puentes,
los muertos que encontraron sin cabeza en terrenos ejidales,
los muertos que encontraron a la orilla de la carretera,
los muertos que encontraron en coches abandonados,
los muertos que encontraron en San Fernando,
los sin número que destazaron y aún no encuentran,
las piernas, los brazos, las cabezas, los fémures de muertos
disueltos en tambos.
Se llaman
restos, cadáveres, occisos,
se llaman
los muertos a los que madres no se cansan de esperar
los muertos a los que hijos no se cansan de esperar,
los muertos a los que esposas no se cansan de esperar,
imaginan entre subways y gringos.
Se llaman
chambrita tejida en el cajón del alma,
camisetita de tres meses,
la foto de la sonrisa chimuela,
se llama mamita,
papito,
se llaman
pataditas
en el vientre
y el primer llanto,
se llaman cuatro hijos,
Petronia (2), Zacarías (3), Sabas (5), Glenda(6)
y una viuda (muchacha) que se enamoró cuando estudiaba la
primaria,
se llaman ganas de bailar en las fiestas,
se llaman rubor en las mejillas encendidas y manos sudorosas,
se llaman muchachos,
se llaman ganas
de construir una casa,
echar tabique,
darle de comer a mis hijos,
se llaman dos dólares por limpiar frijoles,
casas, haciendas, oficinas,
se llaman
llantos de niños en pisos de tierra,
la luz volando sobre los pájaros,
el vuelo de las palomas en la iglesia,
se llaman
besos a la orilla del río,
se llaman
Gelder (17)
Daniel (22)
Filmar (24)
Ismael (15)
Agustín (20)
José (16)
Jacinta (21)
Inés (28)
Francisco (53)
entre matorrales,
amordazados,
en jardines de ranchos
maniatados,
en jardines de casas de seguridad,
desvanecidos,
en parajes olvidados,
desintegrándose muda,
calladamente,
se llaman
secretos de sicarios,
secretos de matanzas,
secretos de policías,
se llaman llanto,
se llaman neblina,
se llaman cuerpo,
se llaman piel,
se llaman tibieza,
se llaman beso,
se llama abrazo,
se llaman risa,
se llaman personas,
se llaman súplicas,
se llamaban yo,
se llamaban tú,
se llamaban nosotros,
se llaman vergüenza,
se llaman llanto.
Allá van
María,
Juana,
Petra,
Carolina,
13,
18,
25,
16,
los pechos mordidos,
las manos atadas,
calcinados sus cuerpos,
sus huesos pulidos por la arena del desierto,
Se llaman
las muertas que nadie sabe nadie vio que mataran,
se llaman
las mujeres que sale de noche solas a los bares,
se llaman
mujeres que trabajan salen de sus casas en la madrugada,
se llaman
hermanas,
madres,
tías,
desaparecidas,
violadas,
calcinadas,
aventadas,
se llaman carne,
se llaman carne.
Allá
sin flores,
sin losas,
sin edad,
sin nombre,
sin llanto,
duermen en su cementerio:
se llama Temixco,
se llama Santa Ana,
se llama Mazatepec,
se llama Juárez,
se llama Puente de Ixtla,
se llama San Fernando,
se llama Tlaltizapán,
se llama Samalayuca,
se llama el Capulín,
se llama Reynosa,
se llama Nuevo Laredo,
se llama Guadalupe,
se llama Lomas de Poleo,
se llama México.
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El poema es de María Rivera. No pude terminar de leerlo, no al compartirlo con mi familia y sentir esa identificación que guardada, abandonada en nuestra percepción de realidad, no nos deja sentirnos siempre reflejados en estas historias, que no nos deja como sociedad más que observar, acostumbrándonos, doliendonos pero no hacer nada.
Es hora de crear un imaginario, uno colectivo, uno de paz. De verdadera paz.
